Perro Andaluz (o como queso parmesano se cuela en mi coca {cola})

"Soy un tonto en seguirte
como un perro andaluz,
pero mi amor, se acabará
alguno de estos días,
alguna de estas noches."


Una semana se me fue así, como tronando los dedos para seguir el son putón de cantina cabaretera de los cincuenta. Respiré, exhalé, leí y reí mucho, lloré un poco (aunque más bastante) y ya es Domingo por la mañana. Chistoso, extremadamente chistoso (y algo cínico). Me permito decir que pasé una semana de media mierda, y de medio gusto (aunque más mierda que gusto, pero siempre es cuestión de vasos medios llenos y vacíos); y que viví cosas realmente estúpidas, y cosas estúpidamente reales que pues llenaron "mi" semana de anécdotas que muy inteligentemente ordené para redactarle una muy bonita y entretenida carta a Chula (que adjuntaría, pero es que dice cosas tan trascendentales de vacas y leche tan mías, de Chula y del parque, que me imposibilita ponerla aquí)


Semanario:

- Aparentemente tuve un encuentro cercano a lo que pudo ser un ataque de pánico: no podía respirar muy bien, estaba demasiado ansiosa y me guardé unas naúseas asquerosas porque tenía una práctica al día sgte y no podía darme el lujo de dejar de leer por unas simples lágrimas y ganas de vomitar, no.

- Mi primer terremoto me agarró cuando me quedaba dormida zappeando MTV y a Shakira en su unplugged: descubrí que ya le perdí el miedo a los temblores, y que me dejo llevar un poco por el pánico de los demás para luego estampárselo en la cara. Me aterra que la gente crea en el cliché de fin del mundo como terremoto, y luces y castigo divino, aparte claro del estrés que me causan los interminables rezos (no lo entiendo muy bien, y hasta creo que es mi tan última -y no fashionista- negativa frente a Dios). Créanme (o no) una cosa: por más que reces y reces algo que está predestinado a ser no va a cambiar... Dios no es TAN benevolente, y TU sí que eres un hijito de puta por rezar un "último" minuto que crees vivir y esperar ir al cielo, bah.

- A veces,cuando se me juntan mil cosas que leer, mando todo al diablo por un momento para escuchar un poco de música, hablar con "gente", jugar algo entretenido o ver algo en la tele, para luego dedicarme enteramente a la maldita lectura que me aprisiona (un sábado por la noche, o algo por el estilo). Esta semana aprendí que pude controlar mi vago impulso por quedarme un poco más en ese lapso y continuar con lo que debía, supongo que es porque "estoy creciendo" y ahora "soy un poquito más madura que antes". No, en realidad no.

- Me gustará quedarme una hora extra los viernes para ver a Fá y hacerle "la taba" por una hora: siempre hablamos cosas tan estúpidas e irrelevantes que nos hacen reir - siempre y cuando las dos fumemos para no "hacernos daño mutuamente".

¿Qué más? Pues, ayer tuve un sueño raro: creo que estaba en algo así como el bosque de Blanca Nieves, y que había un matrimonio, una boda. Y que el novio estaba en el altar, muy bien puestesito en un frac, y que me miraba (además, claro, de los invitados a los dos lados del caminito de pétalos de flores que destinaban a cualquiera al altar). Y descubrí algo más: la novia
era yo. Osea risa. Jamás en la vida había soñado con bodas, mucho menos con la mía.
¿Lo curioso? No recuerdo la cara del novio, o de las madrinas, o incluso de la gente que estaba sentada en aquel lugar, y sí el "beso" que hay después de ser declarados marido y mujer. Lo recuerdo bien, y me sonrojo un poco, y me muerdo los labios: hace mucho que no me dan un beso.


Y hasta me dan ganas de ir por la calle con un pin que diga "eso".
"Eso", y bien puesto.
Y claro, que lo leas, y le hagas mérito (no no, nunca tanto).





Pd: Eres un reverendo estúpido... ¿quién demonios te crees para venir y agregar tu crónico gusto musical al mío? ¿quién demonios te mandó a ver-me?. Me prohíbo pensar-te, y es inútil. Empiezo a amar odiar-te. Todo con-te.

Pd2: Esta semana fue algo así como queso parmesano en mi vaso de coca-cola dominguero. Y quiero un helado.