De bares y gestos.

No podía dejar de mirarla, y hasta parecía comerla con los ojos. Toda, toda, desde su escote nada mojigato, hasta sus largas y contorneadas piernas ligeramente cubiertas por unas pantys que no podrían asegurarle calor alguno en las frías calles barranquinas. Qué rica está – pensaba ella. Será para mí, y sólo mía.

- ¿Tienes fuego? –dijo, haciendo un gesto de encendedor.
Sí, y te prendería todita – pensó. No podía decir eso, aunque se moría de ganas por hacerlo. La asustaría, y luego no tendría oportunidad alguna de abordarla más adelante.
Sí, claro, toma. Y le encendió el porrito que tenía.

- Es un imbécil, realmente lo es. No sé por qué siempre me pasa lo mismo. Creo que seré monja, o lesbiana. Rió.
Me parece una excelente idea, lo segundo, digo.
Y le sirvió un poco de cerveza.

Acto seguido: la besó. Sus labios eran tan suaves y rosados como los venía adivinando. Ella no la alejó, y para su sorpresa le devolvió el gesto tiernamente.

¿Qué demonios pasa acá? Nada, nada.

My one and only love (o bares y preguntas de madrugada)

Fin de semana. Una noche, una pareja, y un bar. Altísimas horas de la madrugada, de esas en que una mujer se levanta de la mesa, y el hombre que la acompaña le pone su pequeño abrigo sobre los hombros (descubiertos) para marcharse.

Quiero decir, ¿no me deseas? –dijo ella, mientras acomodaba su cerquillo y abría
los ojos, dejando luego que sus párpados caigan y descansen un poco. Bebió un
sorbo del apple martini que tenía enfrente.

Él tomó su pálido y suave rostro con ambas manos. Rozó sus mejillas (sutilmente) rosadas, y se le acercó un poco más. Yo… –dijo, mirándola
profunda y profusamente, acercándose a su boca.

Ella sonrió. No digas nada, lo siento. Fui demasiado directa –dijo, y cogió sus manos, apartándolas de su rostro. Es un poco tarde, será mejor irnos.

Lo cierto era que ella no estaba siendo para nada directa, pero él todavía era muy lento para entenderlo. Tan lento que parloteaba incoherencias e intentaba llamar su atención de cualquier manera cada vez que podía (toda vez que podía), en vez de ser todo lo que prometía en sus (escasos) momentos de lucidez emocional.

Qué haré contigo –pensaba ella de camino a casa, e intentaba que su corazón
latiese cincuenta y seis veces por minuto, como cuando tomaba una taza de té
(verde), y no más.

Glory box (o camas y prospecto de noches de lunes)

"From this time, unchained,
we’re all looking at a different picture,
through this new frame of mind,
a thousand flowers could bloom,
move over, and give us some room".


“Esta noche me quedo, prefiero tu cama”, y, sin más, se echó al costado izquierdo cuidadosamente, estirando sus brazos y cruzándolos detrás de su nuca. Llevaba puesta una camiseta blanca y un viejo pantalón de pijama, de esos grandes que les regalan a los niños creyendo que así es mejor, que les quedarán hasta que tengan un par de años más (y que seguramente no usarán en sus veintitantos, pero bah – todos saben que ése es su propósito final).
“Don’t be so sure about that, honey. ¿Qué te hace pensar que compartiré mi cama contigo?” – dijo ella, terminando de sacarse cuidadosamente las pantys que traía puestas, y quedándose con una blusa blanca de grandes botones negros media abierta.“Pues, digamos que sé que estuviste trabajando toda la tarde y que necesitas un buen baño relajante – tú sabes, de los que te sé dar, y muy bien. Luego de eso, y el sexo –claro– estarás muy cansada como para botarme. Entonces esperaré a que te quedes dormida, y si yo no puedo conciliar el sueño pues… al menos tendré las pecas de tu espalda para contar en vez de ovejas hasta que amanezca”.
Ella rió. Sabía muy bien que eso era precisamente lo que necesitaba, y quería. Él se levantó de la cama, se acercó a ella y la cogió de la cintura. Se miraron fijamente por un par de minutos, y la besó.

“Bien –dijo, abriendo el último botón de su blusa– pero sólo esta vez. No quiero que se te haga costumbre, ni a ti, ni a mi cama”.