Femme Fatale (o onomásticos de veinte).

"Here she comes, you better watch your step
She's going to break your heart in two, it's true
It's not hard to realize
Just look into her false colored eyes
She builds you up to just put you down, what a clown."

Paula a accompli vingt années:

c'est maintenant toute une mademoiselle,

tout une non femme fatale.

Las cosas que hace un cerro.

Eran ya como las dos y dieciséis de la tarde, y Paula estaba al frente de su no tan viejo monitor con ganas de escribir. Habrá sido quizás el poco sol, o el poco frío, o acabar de almorzar, pero quería escribir un rato. Y se antojó de un poco de Velvet Underground, y de Heroin.
Entonces empezó a escuchar la canción, y a medida que se acrecentaba al ligero sonido punzante, los acordes empezaron a coquetear con su cabeza, y recordó todo. Todo. Todo. El hilo blanco que despedía su ya no tan entero cigarro le envolvía en algo así como tranquilidad. Y la canción, claro, la tenía en un trance. No, miento. Paula no entraba en trances sino cuando iba a dormir (pero sólo a veces). Heroin, be the death of me.

Se dio cuenta de que le hacía falta algo, pero sólo esa sensación de falta. Paula rara vez sabe lo que quiere, pero ésta vez sí: quiere irse. Irse, y tener miel sobre los párpados y despertar entre blanco, blanco, blanco. Blanco y frío. Y navidad.
"Nos vamos a Chicago, eh" - botó el humo que quedaba de su última pitada, y lo apagó.

Venus in furs. (o Nausea)

“Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Comes in bells, your servant, don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart”.


Nausea. Nada tan estúpido como perder cincuenta soles de la NADA. De la nada, y fue.
Nausea. Nausea y algo así como lágrimas en los ojos y un pequeño vacío en el pecho derecho, todo por pasar por tres o cinco calles en particular que me movieron todo. Todo, y todo de nada eh.
Yo que creía estar lista para, pero no. Olvidé esa parte. Olvidé el llanto. La parte importante del llanto, igual heaven knows i’m miserable now. Todos saben que i’m miserable now. Bueno, en realidad no todos pero supongo que Morrisey sí (todo capo él pues).
Asi como caught beneath the landslide, en un champagne supernova en el cielo pues.
Ya, dejaré de escribir.
Empezaré a tomar agua.
Me acostaré.
Me cubriré bajo la cubrecama.
Gimotearé y quizás hasta las 2 de la mañana.
Luego pensaré algo como: “qué chucha estoy haciendo?”
Y algo así como la idea del karma me consolará.
La sola idea de que todo encuentra la manera de funcionar hará que deje de sentir una especie de inevitable estupidez por todo lo relacionado a…todo.
La sola idea de que te quemaré. Sí.
No puede ser que estemos aquí para no poder ser.

Quiero regresar en el tiempo y no haber nunca entrado ese día, y nunca nada de nada, hasta haber salido. Odio bastante estas cosas. Las odio. Malditos cincuenta soles.
Cuando sea una Venus en pieles morirás. A lo mejor y no, pero bah, da igual.

Oh! Sweet nuthin' (o una noche de jueves, de nada)

"And say a word for Joanna Love
She ain't got nothing at all
'Cos everyday she falls in love
And everynight she falls when she does"


Estaba un poco harta ya. Nada podía salir mejor/peor. La noche fría era augurio de que quizás las cosas mejorarían para bien, aunque uno no siempre puede confiar en el clima para asegurar emociones TODA una noche, no. Lo mejor era imaginar que la noche seguiría tan fría o tan negra como la de la semana anterior (y qué excelente noche fue esa, y que buenos recuerdos me trae). Pero sí. Llegó, y partimos por comida para ella (porque tenía hambre, y yo no porque había comido "lo justo" horas antes). En el transcurso de la caminata por comida, la parada de taxis y la llegada a la puerta creo que se me fue media vida y dos séptimos. Y fue apenas llegamos que vi a un polaco "sueco" (porque a él lo conocen como Suecia, y yo me gasto papeles recordándolo como Polaco, sólo para reir un poco eh) que me pidió "un pucho pe", y yo "nada polaco, estoy frtssss (previa mueca de dedo en la garganta, simulando una aguja). Y las chicas que vi, y que nunca vi después sólo a tres, entre risotadas y acentos colegiales ("riiiisa, pa' qué") se fueron casi dos horas de espera en una cola LARGA. Larga y llenísima de pícaros colones, pero de los del mal eh, no de los caletas, no. Eran de esos que iban adelante buscando "amigos" que "les abrieran campito", y los clásicos "no no, flaca. Tú vas a pasar primero, no te preocupes". YO no me preocupo, so-huevón. Yo no.

Lo que sigue es, pues, lo que podría llamarse una no tan (y sí tan) típica noche de jueves sargentero. Bastante de "Money", un poco de "Bigmouth strikes again", algo de "Rock and roll", y porsupuesto "Song 2" y algo muy bien puesto de "Mr. Brightside", entre millonadas de cosas más que no recuerdo por la muy buen obsequiada chela de nuevas amigas (para nada) católicas que sí saben de música (no olvidaré los a capella de "Have a Cigar" o "I am the walrus", jamás, ni tampoco el "racatá" o el "mayor que yo"), y que a la promesa hecha espero ver el próximo jueves :) claro que más temprano, y con más chela (obviamente). Y sin sentirme apesadumbrada por ti. Sí.

Y luego, la "regresadita". Algo movida, llenísima de risas, discriminaciones contra mi ulimense procedencia y mi pobre vegiga, claro. Y nada.
Ah, todo para llegar precisamente en punto para el documental (?) de John Lennon y los furtivos intentos de "América" por sacarlo de su "gran y magnífico" país. Pobre. Un poquito más y lo amenazaban con colgarlo de las bolas para que se fuera cabizbajo a su tan buena Madre Inglesa. ¿Cómo demonios considerarlo tan zurdo? Yo juraba que era diestro, un buen y puto diestro.
Me caes bien, Lennon, pero la música de tu hijito no mucho.

Demonios, es justo ahora que me provoca tanto una Kola Inglesa, después de los tres pisco sour y el queque aquesado de sauco. Vamos, puneta.