"I want you, i want you so bad.
I want you, i want you so bad
it's driving me mad,
it's driving me mad."
A Alicia le gustaba aquella banda de tributo a los Beatles. Le gustaba sobre todo el que venía a ser McCartney, aunque su Beatle favorito fuera John Lennon.
Se movió para la derecha, y le pidió a Giorgio algo más de hierba. Giorgio le dio más hierba y Alicia se la fumó, pensando en lo mucho que quería conocer a ese bajista. Su descuidada barba era sexy. Su tamaño era sexy. Su voz era sexy. Sus dedos en movimiento eran sexies. En general, el hecho de que supiera tocar un condenado bajo era sexy.
Alicia caminó hacia Martha.
“Eh, creo que quiero con el bajista,” le dijo al oído, haciéndose escuchar por encima de "I Want You". Martha le hizo un gesto para que le pasara la hierba.
“Ah. Son amigos de Giorgio. Pídele que te lo presente cuando acaben.”
“Oh”, murmuró Alicia. “Genial. Es viernes”
Le dio una pitada a su porrito, y un trago a un vaso de cerveza que alguien acababa de dejar sobre el amplificador que estaba a su izquierda. Miró al bajista de nuevo, mientras sonreía con la mitad de su boca roja y levantaba su ceja derecha. El bajista la miró a ella. Ambos agitaron su cabello.
Bajo bajo bajo bajo. Tap tap tap tap.
She Came in Through the Bathroom Window.
Tenías que ser un jodido bajista, ¿cierto?
¹Se agradece a http://poesiadelamala.blogspot.com por la tan pintoresca noche que le pintó a Paula.
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sábado, 16 de agosto de 2008
sábado, 28 de julio de 2007
Oh! Sweet nuthin' (o una noche de jueves, de nada)
"And say a word for Joanna Love
She ain't got nothing at all
'Cos everyday she falls in love
And everynight she falls when she does"
Estaba un poco harta ya. Nada podía salir mejor/peor. La noche fría era augurio de que quizás las cosas mejorarían para bien, aunque uno no siempre puede confiar en el clima para asegurar emociones TODA una noche, no. Lo mejor era imaginar que la noche seguiría tan fría o tan negra como la de la semana anterior (y qué excelente noche fue esa, y que buenos recuerdos me trae). Pero sí. Llegó, y partimos por comida para ella (porque tenía hambre, y yo no porque había comido "lo justo" horas antes). En el transcurso de la caminata por comida, la parada de taxis y la llegada a la puerta creo que se me fue media vida y dos séptimos. Y fue apenas llegamos que vi a un polaco "sueco" (porque a él lo conocen como Suecia, y yo me gasto papeles recordándolo como Polaco, sólo para reir un poco eh) que me pidió "un pucho pe", y yo "nada polaco, estoy frtssss (previa mueca de dedo en la garganta, simulando una aguja). Y las chicas que vi, y que nunca vi después sólo a tres, entre risotadas y acentos colegiales ("riiiisa, pa' qué") se fueron casi dos horas de espera en una cola LARGA. Larga y llenísima de pícaros colones, pero de los del mal eh, no de los caletas, no. Eran de esos que iban adelante buscando "amigos" que "les abrieran campito", y los clásicos "no no, flaca. Tú vas a pasar primero, no te preocupes". YO no me preocupo, so-huevón. Yo no.
Lo que sigue es, pues, lo que podría llamarse una no tan (y sí tan) típica noche de jueves sargentero. Bastante de "Money", un poco de "Bigmouth strikes again", algo de "Rock and roll", y porsupuesto "Song 2" y algo muy bien puesto de "Mr. Brightside", entre millonadas de cosas más que no recuerdo por la muy buen obsequiada chela de nuevas amigas (para nada) católicas que sí saben de música (no olvidaré los a capella de "Have a Cigar" o "I am the walrus", jamás, ni tampoco el "racatá" o el "mayor que yo"), y que a la promesa hecha espero ver el próximo jueves :) claro que más temprano, y con más chela (obviamente). Y sin sentirme apesadumbrada por ti. Sí.
Y luego, la "regresadita". Algo movida, llenísima de risas, discriminaciones contra mi ulimense procedencia y mi pobre vegiga, claro. Y nada.
Ah, todo para llegar precisamente en punto para el documental (?) de John Lennon y los furtivos intentos de "América" por sacarlo de su "gran y magnífico" país. Pobre. Un poquito más y lo amenazaban con colgarlo de las bolas para que se fuera cabizbajo a su tan buena Madre Inglesa. ¿Cómo demonios considerarlo tan zurdo? Yo juraba que era diestro, un buen y puto diestro.
Me caes bien, Lennon, pero la música de tu hijito no mucho.
Demonios, es justo ahora que me provoca tanto una Kola Inglesa, después de los tres pisco sour y el queque aquesado de sauco. Vamos, puneta.
She ain't got nothing at all
'Cos everyday she falls in love
And everynight she falls when she does"
Estaba un poco harta ya. Nada podía salir mejor/peor. La noche fría era augurio de que quizás las cosas mejorarían para bien, aunque uno no siempre puede confiar en el clima para asegurar emociones TODA una noche, no. Lo mejor era imaginar que la noche seguiría tan fría o tan negra como la de la semana anterior (y qué excelente noche fue esa, y que buenos recuerdos me trae). Pero sí. Llegó, y partimos por comida para ella (porque tenía hambre, y yo no porque había comido "lo justo" horas antes). En el transcurso de la caminata por comida, la parada de taxis y la llegada a la puerta creo que se me fue media vida y dos séptimos. Y fue apenas llegamos que vi a un polaco "sueco" (porque a él lo conocen como Suecia, y yo me gasto papeles recordándolo como Polaco, sólo para reir un poco eh) que me pidió "un pucho pe", y yo "nada polaco, estoy frtssss (previa mueca de dedo en la garganta, simulando una aguja). Y las chicas que vi, y que nunca vi después sólo a tres, entre risotadas y acentos colegiales ("riiiisa, pa' qué") se fueron casi dos horas de espera en una cola LARGA. Larga y llenísima de pícaros colones, pero de los del mal eh, no de los caletas, no. Eran de esos que iban adelante buscando "amigos" que "les abrieran campito", y los clásicos "no no, flaca. Tú vas a pasar primero, no te preocupes". YO no me preocupo, so-huevón. Yo no.
Lo que sigue es, pues, lo que podría llamarse una no tan (y sí tan) típica noche de jueves sargentero. Bastante de "Money", un poco de "Bigmouth strikes again", algo de "Rock and roll", y porsupuesto "Song 2" y algo muy bien puesto de "Mr. Brightside", entre millonadas de cosas más que no recuerdo por la muy buen obsequiada chela de nuevas amigas (para nada) católicas que sí saben de música (no olvidaré los a capella de "Have a Cigar" o "I am the walrus", jamás, ni tampoco el "racatá" o el "mayor que yo"), y que a la promesa hecha espero ver el próximo jueves :) claro que más temprano, y con más chela (obviamente). Y sin sentirme apesadumbrada por ti. Sí.
Y luego, la "regresadita". Algo movida, llenísima de risas, discriminaciones contra mi ulimense procedencia y mi pobre vegiga, claro. Y nada.
Ah, todo para llegar precisamente en punto para el documental (?) de John Lennon y los furtivos intentos de "América" por sacarlo de su "gran y magnífico" país. Pobre. Un poquito más y lo amenazaban con colgarlo de las bolas para que se fuera cabizbajo a su tan buena Madre Inglesa. ¿Cómo demonios considerarlo tan zurdo? Yo juraba que era diestro, un buen y puto diestro.
Me caes bien, Lennon, pero la música de tu hijito no mucho.
Demonios, es justo ahora que me provoca tanto una Kola Inglesa, después de los tres pisco sour y el queque aquesado de sauco. Vamos, puneta.
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